Tiempo que no pasaste

Tiempo que no pasaste,

tiempo que has de llegar.

Tiempo que tanto esperas,

que te haces de rogar.

Yo era una pluma inquieta

siempre intentando trazar

versos de amor gentiles

que apenas puedo recordar,

yo moría y vivía

sumiso a la credulidad,

sumiso a un sueño perfecto

que nunca será realidad.

Sueño que no te hiciste,

que no te puedo alcanzar.

Soñar, que eres tan leve,

que te debes acabar.

                                           F. Lorenzo Menzogna.

Las Doce

Las doce,

los cuatro escudos perfectos de la noche.

Cuatro nadas

falange espartana

dejando a la vista

un mundo de silencio.

Hora etérea,

estoico mensajero,

perverso presagio

de un sueño sin sueños.

Origen y fin de los tiempos.

En ti, fugaz momento

el Sol lleva mucho puesto,

pero eres crepúsculo,

cambio vespertino

o atardecer suculento;

eres final de los mundos,

otros mundos

todos viejos.

Que ya no merecen la pena.

Así mismo eres la prueba

que no pasaron los muertos,

eres otro valioso aquí y ahora

en un mundo aventurero.

Eres un diferencial de vida.

Eres historia,

solo eso.

Primero a Hipatia.

Volvemos al ataque, una vez más. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde la última vez?

Yo no te tengo miedo,

porque sé que eres los ríos de antaño

que corren entre mareas y flujos

de amor marcados.

Yo no te sueño,

porque eres las montañas

sempiternas de mi alma

que pinté en infinitos cuadros

con tu gracia.

                Yo no levanto torres de bruma

sobre cimientos inalcanzables,

ultraterrenos,

ni voy por fantásticos reinos

que en amar me fueron prohibidos.

No voy por fantásticos reinos sanguinos,

no por antiguas montañas,

no por sinuosos ríos,

ni creo en hadas ni en cuentos

viejos, olvidados,

muertos.

Vacíos.

                Yo ya siquiera divago,

ni lo necesito.

Yo ya siquiera divago,

porque estás aquí, conmigo.

A mi mayor merced y menester. A Hipatia.